Ángel Campos, poeta, traductor y profesor

mHoy la comunidad educativa del Instituto Español Giner de los Ríos ha homenajeado en una ceremonia sobria, emotiva y elegante al poeta y profesor Ángel Campos. Con la presencia de la familia, se han leído textos nacidos de la emoción y la experiencia de los que compartieron trabajo y magisterio con él, ha actuado el coro del centro y se ha leído a muchas voces la más famosa elegía de la literatura española. Al fondo, la biografía de Ángel en imágenes y en palabras.

Aquí dejo, para los que no estuvieron, la versión de Jarcha de este estremecedor poema de amistad más allá de la muerte:

En Orihuela, su pueblo y el mío, se me ha muerto como del rayo Ramón Sijé, a quien tanto quería.

Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma, tan temprano.

Alimentando lluvias, caracoles
Y órganos mi dolor sin instrumento,
a las desalentadas amapolas

daré tu corazón por alimento.
Tanto dolor se agrupa en mi costado,
que por doler me duele hasta el aliento.

Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.

No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.

Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo
voy de mi corazón a mis asuntos.

Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano estás rodando por el suelo.

No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.

En mis manos levanto una tormenta
de piedras, rayos y hachas estridentes
sedienta de catástrofe y hambrienta

Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte
a parte a dentelladas secas y calientes.

Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte

Volverás a mi huerto y a mi higuera:
por los altos andamios de mis flores
pajareará tu alma colmenera

de angelicales ceras y labores.
Volverás al arrullo de las rejas
de los enamorados labradores.

Alegrarás la sombra de mis cejas,
y tu sangre se irá a cada lado
disputando tu novia y las abejas.

Tu corazón, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado.

A las aladas almas de las rosas…
de almendro de nata te requiero,:
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.

Ángel Campos vence Prémio Eduardo Lourenço 2008 (imprensa regional alentejana - Diário do Sul)

Clarice em Barcelona

Seminário "Traduzir Clarice Lispector, Rescrever o inefável"

O Centro de Estudos Brasileiros, do Consulado-Geral do Brasil em Barcelona, promove na Universidade de Barcelona, nos próximos dias 25 e 26 de outubro, um seminário comemorativo dos 30 anos de falecimento de Clarice Lispector e da publicação de seu último romance, “A hora da estrela”.


(De Observatório da Língua Portuguesa)

"Ta muda tenpu, ta muda vontadi"

Ilha do Sal, Cabo Verde. Fotografia de Ana Sf (Flickr)

Estes versos são conhecidos, não são?

Ta muda tenpu, ta muda vontadi,
Ta muda ser, ta muda konfiansa;
Tudu mundu é fetu di mudansa,
Ta toma senpri nobus kolidadi.

Sen nunka pára nu ta odja nobidadi,
Diferenti na tudu di speransa;
Máguas di mal ta fika na lenbransa,
Y di ben, si izisti algun, ta fika sodadi.

Tenpu ta kubri txon di berdi manta,
Ki di nebi friu dja steve kubertu,
Y, na mi, ta bira txoru u-ki n kantaba

Ku dosura. Y, trandu es muda sen konta,
Otu mudansa ta kontise ku más spantu,
Ki dja ka ta mudadu sima kustumaba.


Esta tradução do célebre soneto de Luís de Camões, feita por José Luís Tavares, foi-nos enviada pela nossa amiga Ana Josefa Cardoso, caboverdiana, que na sexta-feira passada participou nas II Jornadas da APPEX, em Badajoz. E para quem não se lembrar do soneto, ei-lo:

Mudam-se os tempos, mudam-se as vontades,

Muda-se o ser, muda-se a confiança;

Todo o mundo é composto de mudança,

Tomando sempre novas qualidades.

Continuamente vemos novidades,

Diferentes em tudo da esperança;

Do mal ficam as mágoas na lembrança,

E do bem, se algum houve, as saudades.

O tempo cobre o chão de verde manto,

Que já coberto foi de neve fria,

E em mim converte em choro o doce canto.

E, afora este mudar-se cada dia,

Outra mudança faz de mor espanto:

Que não se muda já como soía.

A tradução

É fado dos bilingues estarem sempre a ser convidados para traduzir de uma língua para a outra. Costumam recusar - e não é por preguiça. É por causa de uma lei da tradução que é tão injusta como agonizante: a chamada Penalização Espertalhona. Para democratizar o conhecimento e proteger a ignorância, esta penalização aplica-se proporcionalmente: quanto mais bem se conhece uma língua, mais difícil é traduzi-la. Temos assim que me esmifro todo para traduzir um pequeno poema de inglês para português, mas vingo-me nas línguas que mais violentamente desconheço (o hebraico e o japonês, por exemplo), que traduzo lindamente, com o maior dos desplantes e disparates. Na tradução, saber é não poder e poder é não saber. Quando se sabe é tão dolorosa a consciência do que se perde - e, mais grave ainda, do que se acrescenta - que mais vale estar quieto. Se cada língua já é difícil para ela própria (e, no caso da literatura que vale a pena, consegue erguer-se por tirar partido dessas dificuldades) fazer falar uma através de outra é uma trabalheira destrutiva e angustiante. O corolário dessa fatalidade é óbvio: quanto mais bem escrito numa língua, mais mal escrito terá de ficar na outra. Quanto mais se estiver a dizer, menos se dirá. E quanto menos, mais. A Penalização Espertalhona não perdoa. A bem ver, só deveríamos traduzir maus livros e coisas que já na língua original não tinham ambição nem importância. Quanto melhor conhecemos uma língua, mais as traduções dela são insuportáveis. Quando é para ler, não faz mal porque se lê no original. Mas quando é para escrever, é o estar-se sempre a ler no original que nos parece música e faz sofrer com a macacada da língua segunda. A tradução é uma conveniência: existe porque não conhecemos outras línguas. É filha da ignorância e vive dela. Há que reconhecê-lo e engoli-lo. Paciência. O pior que se pode fazer é confortar e celebrar essa ignorância através das anedotas do costume, a começar pelas tais traduções que «até são melhores do que o original». São exactamente como os espumantes portugueses muito específicos que são melhores do que o «Champagne» muito em geral. Bebem-se mas não se comparam. Miguel Esteves Cardoso